最后一个证人 （基里洛夫&沙托夫）
文中的“我”最初设定是群魔的叙述者。
即使在一切恐怖，一切无稽的阴云尽皆散去之后，我们的绅士们仍然为基里洛夫的死喋喋不休，他们扶着夹鼻眼镜，在指甲剐蹭地古老发旧的报纸上圈圈画画，一边慢条斯理地说着“这不可能”，一边把烟蒂捏进烟灰缸里。
基里洛夫是个疯子，那当然不够，远远不够，杯水车薪的定论对于公众病态的好奇只是火上浇油，于是我不得不闭门谢绝一切求知心切的来访者——那些人自以为是的脸上佩戴着高高在上的同情，对于基里洛夫的一切生平事迹充满指摘异教的狂热，我那时完全有理由相信，如果条件允许，他们甚至想要把死者的尸骸重新安放在宗教审判的火刑架上点燃，然后让汹涌的人潮没过自己的视线，在烈焰升起之时因悲悯和兴奋而战栗不已。
我去了菲利波夫公寓，这时候地面封冻，过于煌煌然的天光惨烈无比地平铺在街道上，把世界反射地像一面平地寒灰的镜子。我踩在狭窄的楼梯上，听见靴子刮擦地面时发出一种类似冰面破裂的声音，奇怪的是，我开始觉得有趣。我开始无比虔诚地向上攀爬，在最后一个拐角我甚至放轻了脚步，摘下帽子捏在手上，我像一个小孩子那样沉迷于扮演自己的角色，黑色斗篷在泥灰和雪水里拖沓，我的手杖上是一把亮闪闪的镰刀。
沙托夫在屋子里走来走去，我几乎听见他用力踏着木制地面发出的沉闷响声，屋里传来临盆产妇撕心裂肺的喊叫，他甚至为此生了壁炉，那屋里一定是很暖的。
楼下和楼上像冰与火的两极，正如巨人悲剧性的头骨正瞠目结舌地悬在穹顶一样。在那个平淡无奇的夜晚，基里洛夫并没有入睡，寒冷包裹着他呼吸的每一分空气，在他朝黑暗里呵气的时候降下白渗渗的影子，他有些不安地搓着手。
他从屋子的一端走向另一端，然后又走回来。如果法庭上供认的时间确凿无误，这个时候彼得鲁沙已经来过，也就是说，一切都已经板上钉钉了——沙托夫将会在天亮以后死去，而基里洛夫也会得偿情愿地签下一份字迹潦草，满纸疯狂的绝命书，把一切毫不相干的暴行慷慨地揽在自己身上。我看见他拿出钥匙，打开了一间柜子，那是三把枪——那时他已经知道他就要死了。
他反反复复地，鬼鬼祟祟地在黑暗里倒腾，有那个几个时刻，月光从窗外的黑夜里滑进来，覆在他的面部，像某种苔类植物的根茎。有那么几个时刻，他把手搭在脸上，像是在哭泣，又像是在祈祷。
他向何处祈祷？是东正教的上帝，还是虚无飘渺的宇宙，抑或是化生万物的自然或者自己的意念，他的手举地那样高，几乎是虔诚的，很难想象一个走向极端的虚无主义者，一个声称要用自我毁灭的代价来做上帝的狂人会如此虔诚，如此无助地祈祷，他甚至点燃了圣像前的烛火。
他的手指在黑暗里磨蹭着枪柄光滑的纹路，他打开子弹夹，小心翼翼地把一粒粒子弹推进枪膛里，再一遍一遍不厌其烦地拆下来。“那是他！”突然之间，他把枪狠狠砸在地上，“那是他，那是他！”他猛地站了起来，惨白的月光便一下子打在了他的脸上，他急促地喘息着，神态狂热，目光惊惧，“他们要干掉的那个人是他……我早就知道，我早就知道……”
他又缓缓蹲回了阴影里。他把双手覆在头顶，虔诚地祈祷，好像刚才发生的不过是梦里的幻影，“沙托夫”
阴影里他不住颤抖的口型只能有一种解释，“沙托夫……”
我仍然在他的屋外窥视着他。屋里一片昏暗，一片空荡，只有他神经质的身形在微光里来回闪烁，他似乎站起来又蹲下去很多次，他似乎绕着屋子转了很多圈，我不清楚他行走的方向是否有一个特定的目的，但我无比确定有无数次——有无数次，他怀着激烈的狂热走向门口，走向我驻足的屋外，如果他坚持下去，哪怕再踏出一步，我将避让一旁，而他将会推门而出，疾速走上楼梯，一直走进沙托夫寓所暖黄色的光下。
如果是那样，我将会离开菲利波夫公寓。
当然，他没有，他一次也没有走出门外一步，每一次他出于道义感（如果他的内心还存在这种概念的话）的敦促而冷汗涔涔地来到门口时，他都骤然停住了，就好像某种神秘的力量会在特定的时刻被触发，倾泻而下灌注了他的脊骨似的，他浑身战栗，泪水在他干枯无神的双眼里闪烁，就好像人世间悲凉的洪流下一秒就会催垮他摇摇欲坠的空中营垒。
下半夜的时候，他镇静了许多。兴许是动物性的睡眠开始侵扰他交战中的神经，他已经不再来来回回地走动，但他也没有睡着，相反，我看见他把手枪过分亲昵地搭在脸上，也许他发了烧，也许枪管冰冷的触感可以缓解他身体里灼灼燃烧的钝痛，月色从稀薄的银灰逐渐变成辉煌的纯白，在他的屋室里填满一种虚假而浓郁的明亮，他伏在地上，亲吻着冰凉的钢铁铸就的枪管，亲吻黑洞洞的枪口和饰有庄严图案的手柄。他用枪滑过滚烫的脸颊和脖颈，好像热恋中的青年那样无助和纯诚。
于是我在门外等候着，知道第二天终于会来。
评论(5)